Urla dallo spazio

Ricavo queste due splendide e insieme spaventose foto dall'interessantissimo blog Unpianetanonbasta.
Noi siamo qui, inevitabilmente persi in qualche punto della superficie di quella sfera blu, piena di nuvole, ostinati nelle nostre faccende e soli con i nostri balocchi.
Non sono tra quelli che credono a un universo gravido di vita intelligente, anzi, l'opposto. Le possibilità, le variabili, le coincidenze, tutto l'immenso scorrere dello spazio e del tempo che ci sono voluti per produrre questo, mi sembrano sufficienti per ritenere che ci troviamo di fronte a un evento, forse non unico, ma raro. Non si tratta di vagliare ipotesi a metà tra Melancholia e Dissipatio H.G.
La realtà non è inquadrabile in un film apocalittico o nel romanzo di un suicida: la realtà è là, in quelle foto.
Siamo dentro un sistema limitato, collegato a un altro sistema vastissimo, per noi inimmaginabile.

Per un sovraccarico dell'istinto di sopravvivenza, una specie evoluta di bipedi ex quadrumani si comporta come se fosse immortale, nonostante decine di millenni di prove evidenti che tutti muoiono; si ritiene proprietaria di un'anima immortale; è portata a credere nella verità assoluta sulla propria relazione con il cosmo, ma questa verità, pur modificandosi in continuazione, a seconda delle latitudini e del variare degli eventi, viene sempre considerata assoluta; non solo: per ogni verità assoluta c'è una fazione pronta a scannarsi con l'altra; inoltre il suddetto bipede ha elaborato sistemi di convivenza tali per cui milioni di esemplari si assoggettano senza battere ciglio al volere di poche migliaia di esemplari in tutto simili agli altri; da qualche tempo (secoli, li chiamano loro) poi, usano un sistema di scambio assai curioso: alcuni milioni di esemplari costruiscono e fabbricano tutto quello che serve alla sopravvivenza della specie, sotto l'egida di pochi esemplari che li ripagano dandogli giusto quello che serve a sopravvivere (denaro, lo chiamano): in seguito, questi pochi esemplari (che non producono nulla) si accaparrano tutti i profitti in denaro che i milioni hanno prodotto e vivono vite lussuose e piene di valore.
I milioni, invece di incazzarsi con i pochi perché gli rubano le cose che loro stessi hanno prodotto, si incazzano perché i suddetti pochi non li fanno produrre ancora di più: evidentemente pensano che producendo di più ai pochi verrà in mente di dare ai molti un tantino di più, cosicché potranno procurarsi alcune delle cose che producono per i pochi.
Insomma, c'è un guazzabuglio furibondo in questa piccola palla blu sospesa nello spazio: piccola palla sulla quale pochi e molti, ma soprattutto i molti, si accoppiano vieppiù, riproducendosi a frotte, dimodoché poi, anche a volerlo, i pochi mica possono mettere tutti questi crescenti molti a produrre (a proposito: questo meccanismo strano lo chiamano lavoro). Anzi, dato che i pochi vogliono sempre di più (una caratteristica di questa strana razza di bipedi, è che sono estremamente avidi e soggetti a ogni tipo di ossessione psicotica), cercano tra i molti proprio i più disperati, quelli disposti a mangiare la merda pur di sopravvivere (perché mai ci terranno così tanto, è un mistero). Questo fenomeno lo chiamano delocalizzazione e per i pochi è una gran furbata.
Solo che i molti sono anche loro avidi, ma dato che non possono avere quello che hanno i pochi (non si capisce perché semplicemente non se lo prendono: si presume che il problema stia in una sorta di imprintig gerarchico della specie), per reazione fanno più figli, molti più figli, tantissimi figli, perché i figli (specie nelle zone dove sono concentrati i più molti) sono una ricchezza.
In questo modo la palla blu della foto si riempie, ogni anno di più, di bipedi che vogliono tutti, nessuno escluso, i loro diritti. Tutti urlano i loro diritti. Persino i pochi si mettono a urlare il loro diritto di sfruttare i molti: e che caspita, dopotutto sono loro che fanno funzionare tutto. Insomma tutti urlano al vento del piccolo pianeta blu il loro diritto a fare come meglio cazzo gli pare. Chi poco, chi tanto. Siccome i pochi non sono mica fessi, dopo qualche secolo passato a far scannare i molti in uccisioni di rito collettivo chiamate guerre, hanno deciso di issare anche loro la bandiera dei diritti. Hanno accondisceso: tutti devono avere diritti e tutti hanno il diritto di avere i diritti.
Solo che è una finta, i diritti, ai molti,  mica glieli danno davvero.
I pochi non sono fessi.
Non sarebbero i pochi, se no.
Il problema grosso è che, pochi e molti, stanno tutti sopra la piccola palla blu sospesa nello spazio. Dalla superficie della palla, ai bipedi tutto sembra enorme, soprattutto il loro culo e il loro cervello.
Da sopra, lontano, nel buio e nel silenzio, però, le loro urla non si sentono.