La prima scimmia

Non ho lingua che possa

dare forma al grido che lancio

sopra me, contro questo stralcio

di celeste vòlta cosparsa

da minuscole fiammelle, lacrime dorate,

fiocchi di sole, divina luce.

Grido intorno ciò che tocco,

lo spasimo che sento:

il dolore, il piacere sono smorfie

improvvise sulla bocca.

Solo quando sono al buio mi placo

in un borbottio intermittente,

mimetico alle ombre.

Sento le cose.

Sento me più le cose.

E le cose si sono separate da se stesse

e da me che le guardo.

Tutto è cambiato.

Io.

Io più.

Io più il mondo.

Ma cos’è io?

Di chi è la voce che parla in me,

quest’io che è io a se stesso?

È un supremo colorarsi della forma

È un legno conficcato nel terreno,

erto su una sconfinata pianura

senza senso o norma

La mano lo afferra,

senza ancora un concetto che addensi

il sapore di un pensiero nella bocca

Sento che voglio qualcosa

e quel qualcosa è mio

anche se non so cosa vuol dire mio

quel qualcosa sarà Dio

anche se non so ancora cos’è Dio

Ogni notte il terrore mi sfinisce,

ma stavolta

sento di aver varcato

un portale invisibile

Divengo distacco di tempo

e dichiaro guerra al mondo

Anche se non so ancora

cos’è guerra,

cos’è mondo,

cos’è tempo.